El Almógrafo. La escritura como sensor del alma.

El amor de mi vida tiene nombre y apellido: León Tolstói; ese amor a primera vista que siente uno al ver de frente lo que le falta, ese deseo profundo que sentí de leer Ana Karenina a mis 16 años, y cuando lo hice fue mi llave de entrada al credo de la literatura. Un amor con el que he comulgado en la obsesión por el bien y la finalidad del existir. Pero no puedo serle fiel solo a ese amor, también tengo un amante: Fedor Dostoievski, la razón simple y claramente es porque yo soy un personaje de Dostoievski, él me conoce y me hace conocer mejor que nadie. Así pues, no me pidan escoger entre uno de los dos, no le soy infiel a ninguno porque cada cual me ama y me  enseña a amarme a su manera.  He declarado que mi religión es la literatura, la única en la que creo, y a veces pienso en templos solemnes donde estarían los monumentos gigantes de estos dioses a los que adoro; pero ellos son deidades metafísicas, su grandeza se camufla en la modestia de sus obra...

Omar, Víctor y Geriel. Mis tíos queridos, los que hacían de recreacionistas de mis primeras vacaciones. Nos enseñaban a bailar parandonos en sus pies, nos daban mekato, nos decían que tenían un palo de gomitas, nos contaban historias de brujas del monte, nos enseñaban a dibujar y siendo unos trabajadores de finca nos seguían  el juego. Siendo muy niñas mi mamá nos mandaba con toda tranquilidad porque sabía que en la finca los abuelos, tíos y tías nos querían y nos cuidaban como en la casa; por que ese también era nuestro hogar. Hace rato quería hacerles su lugar físico símbolico, aunque hoy confirmara las emociones que eso iba a generar en mi mamá. Son las únicas fotos que nos dan amor, dolor y rabia al mismo tiempo. Porque es duro recordar lo imposible de olvidar. Es duro recordar ese 31 de diciembre a las 12 pm que encontramos  a la abuela llorando con las cédulas de ellos, es duro recordar que ella murió diciendo que le llevaran los restos a la tumba. Es duro es...